Há qualquer coisa de profundamente humano no rascunho. Gosto de sentir que a mão funciona como prolongamento do pensamento, hesitando, parando, retomando caminhos. Gosto do desconforto de descobrir o risco do que ainda não está pronto. Gosto de rasgar e de começar de novo.

O rascunho conhece-nos melhor do que o texto acabado. Conhece o momento da alegria dos princípios; conhece os tropeços dos erros; conhece o silêncio da palavra que não chega e da frase que é limada até se tornar lisa e ficar pronta; conhece o olhar perdido de quem não sabe para onde vai e que, como diria Régio, só sabe que não vai por aí.

Há rascunhos que nunca passarão de promessas; outros, porém, carregam dentro de si uma espécie de pulsação — uma insistência quase teimosa em existir. São esses que sobrevivem ao esquecimento e que, muitas vezes, são retomados.

Talvez o rascunho seja o espaço mais honesto da criação. Nele não há obrigação de ser bom, nem sequer de fazer sentido. Há apenas a tentativa. E a tentativa, por mais desajeitada que seja, é sempre um gesto de coragem.

Os rascunhos são lugares de experimentação. E de liberdade. Porque possibilidade. Porque o que (ainda) pode ser.

No fundo, viver também é rascunhar. Ensaiamos respostas, refazemos caminhos, corrigimos versões de nós próprios sem nunca chegar a uma edição final. E talvez ainda bem. A versão definitiva é imóvel — e tudo o que está vivo precisa de margem para ser reescrito.

A poesia do rascunho está nesse intervalo entre o que pode ser e o que ainda não é. E isto é um pouco como a nossa vida: linhas tremidas, ideias não concluídas, riscos, páginas guardadas e outras rasgadas ou abandonadas pelo tempo que o tempo ditar. Os nossos dias são, muitas vezes, ensaios de coisas maiores, laboratórios onde se prepara o futuro. Um rascunho, portanto, sempre em busca da versão final.