Depois de ler e reler notícias. Passar os meus dias a pente fino… Não me restava muito a não ser pedir a Deus que me desse alguma luz. Se bem o pensei, melhor o fiz. Verifiquei se tinha o despertador ligado, virei-me para o lado e fiz as minhas orações. Lembro-me que o sono teimava em não aparecer e fui rezando. Rezando. Rezando. Se não deu um terço, andou lá perto. Até que devo ter adormecido algures entre algum Pai Nosso ou Avé Maria.

Acordei a meio da noite. Parecia-me ter ouvido uma voz! Fiz a ronda àquele enorme T3 de 80m2 e nada. Só a minha mulher deu por isso. Os outros continuaram a dormir que nem uns anjinhos. Voltei a deitar-me e voltei a pensar que ainda não sabia sobre o que escrever. No entanto, aquele era já um sinal. Devo ter rezado tanto, mas tanto, que pouco depois de acordar, recebi uma notícia…

O país estava de luto. Tinha desaparecido um dos maiores vultos nacionais no estrangeiro. Calma. Também não é preciso exagerar. O Rui Abreu já voltou da Venezuela e o Cafôfo, que o foi render, está vivinho da Silva. Foi mesmo o João Manuel Oliveira Rendeiro que partiu…. Ok, pode parecer um déjà vu. Eu sei. Vocês podem até perguntar se ele já não tinha desaparecido? Já. Se ele já não tinha partido? Também já. Só que desta, foi de vez. Da outra foi só uma partida. Fiz-me entender? Desculpem, mas não sei como vos digo isto sem vos deixar consternados? Ele foi para o céu. Cessou. Expirou. Pereceu. Findou. Morreu! Pronto, já disse. Morreu.

Mas quem diria? Esses gabarolas, fanfarrão e bom vivant com dinheiro alheio, ainda há dias dava uma entrevista com ar de engraçadinho desafiante. Queixava-se da demora na resolução dos seus processos. Dizia que internacionalmente existia uma regra do 3-5-7, em que 3 anos era o ideal, 5 o aceitável e 7 o inaceitável. "Os meus têm praticamente 14 anos, que é o dobro do aceitável". Alto lá. Então não é que o homem podia mesmo não ter culpa de nada? Acho que depois disto, ficou provada a inocência do palerma. Um tipo que diz que o dobro de 5 é 14, se somou alguma quantia indevida à sua fortuna, foi por lapso. O forte dele não são contas. Pronto! E depois? Querem ver que agora para ser banqueiro é preciso saber matemática?! Era só o que faltava…

Mas, desconfiados como aprendemos a ser, alguns não demoraram a questionar se ele teria mesmo morrido ou se seria apenas mais uma manobra. Se teria fugido da prisão para ir gozar dos rendimentos… Uma versão barata do El Chapo. O El Chato. Não faço ideia. Eu não posso jurar! Não estava lá. Porém, a crer no que disse na tal entrevista: "liberdade ou morte", não me restam muitas dúvidas de que tenha atado bem o lençol no gasganete e se tenha pendurado! Corajoso, pá.

Afinal, aquele senhor fofinho que dormia de pijama da Qatar Airways e que só tinha saudades das cadelas Joana, Clara e Boneca, era um homem de palavra. Disse que não voltava a Portugal e não voltou mesmo. Vivo, claro. Porque agora vem, nem que seja arrastado... Bolas. Até assim esticado continua a dar trabalho.

E não, não sou desses que acham que uma pessoa depois de morta passa a ser um santo. Para mim, quem não presta vivo, morto continua igual. Só com a agravante de começar a cheirar mal…

Só temo que, e segundo defendem os entendidos na matéria, estes "acidentes", quando difundidos, possam trazer uma série de imitações. O chamado efeito Werther. Sim, no fundo, que estes chicos-espertos se desatem para aí a embrulhar à louca e percam o fôleguinho só para seguir o exemplo. Já viram o que seria do Panteão se, assim de repente tivesse que acomodar tanta figura de proa?

Por favor, pelo sim pelo não, desapareçam com toda a roupa de cama da garagem do Berardo. É que ele já processou os bancos e pediu uma indemnização de 900 milhões de euros. Só falta sair-se com uma do género: "Sirs, ou me daiem o que eu quero, ou eu comete uma louquiura". Por mim… See you Joe. Rest in peace.